domenica 25 dicembre 2011

Ballad


Ci sono sei note d’una ballad che si accordano dentro di me dentro la mia testa. Creano un vortice d'aria psichedelica, con una sua forza, la stessa dentro questo mio tempo lento. La mia ballad gira molle nell'attesa che mi si infiammi il fegato, che si scaldi anche solo per un attimo tutto quello che è mio. Questa notte non ha nulla di morbido, peccato, l'importante è che non sia stata una di quelle giornate che spinge verso la sera.  La notte finisce in note, sei note d’una ballad dentro la mia ballad. Accendo la luce e sono vivo, semi esploso dentro me,ma vivo, evviva, mi faccio il segno della croce, lascio un segno e giro su mestesso, una giravolta rapida, la mia silouette, e questa è come una danza, un languido tocco qui sopra il mio letto, e le note della mia ballad sono io, inesorabile l'attimo che scorre, e la mia anima candida di neve canta e si lascia cantare o anche incantare, il vento freddo dell'inverno che mi sta portando via, chissà dove però, e allora portami, è inutile starci a pensare, e allora portami, dentro le sei note di questa mia ballad che non balla dentro me, questa mia musica interiore di sottofondo che scorre sullo sfondo e mi sfonda, tanto che resto sbucato da nord a sud, tanto per non dire che io mi disegno da me e dipingo le mie albe, scialbe, mi circondo di silenzio silenzioso e di respiri irrespirabili, che alitano alcol sulla mia ballad di sei note, sei note d’una ballad, non una di più, prendo il volo, dai che vivo in un attimo solo , sono picchiato in picchiata verso l’alto del blu del ciel, e mi parlo, io mi parlo che mi parla qualcosa, cosa mi parla non so, certo è che mi parla, sarebbe poetico dire che è la notte, che parla, e invece sono io, che mi parlo, dentro le mie sei note, ignote, peggio del mio Io, inenarrabile, l'Anima di neve è una finta, è solo un bianco astratto privo di senso, e il vento ridiventa caldo, bollente come febbre, vento e ghiaccio, rispetta la mia sete, e portami.
Portami, verso la mia settima.

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