Il Mondo è pieno di peli.
Ha un'aria troppo vaga per riuscire davvero ad entrarci. Me ne accorgo da certe espressioni davanti allo specchio, da certe sue smorfie, da certe sue atmosfere intontite. Per essere a tema, e riuscire a ballare in questo Tempo, mi rigiro e piroetto, ammiro il mio corpo ultrapiatto ultramagro.
E intanto il Mondo se ne sta nel suo giardino, io in mutande, lui in giardino. D’estate, disteso sull’amaca a fissare il mio vuoto e a disegnare un cielo approssimativo sulla mia testa. Mi prende lo sconforto quando noto sul suo petto nudo che qualche pelo comincia a sbucare. Io provo fastidio per i peli, i miei e quelli del Mondo: mi danno prurito.
Mi chiudo in bagno a rasarli, i
peli, stando bene attento a non lasciarne neanche uno. Ma quelli del Mondo restano lì, e mi danno noia.
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