Quella Song

Entro o no?
Stipite della porta, ascolto in apprensione malinconiche note liquide.
I pugni nelle tasche, il cotone della mia giacca, la realtà annebbiata.

Sembro spaventato.

Lei no.
Il suo sguardo mi chiede di resistere. 
Stai bene?

Sono un pacco postale, serio, stupito e indifeso. 
Il mio guscio rattrappito, una via di guarigione.

Ansia leggermente trattenuta. 
Vuoi un ferrerorocher?

La mano sulla bocca. 
Wish You Were Here.
La mia anima, un gioco omeopatico.

Balliamo?

Sono isterico come un fumetto, l'idea del suo corpo morbido.

A me sembra che stia suonando ancora adesso quella song...

Devo correre, se voglio arrivare da qualche parte.