Sono questi i momenti in cui divento introspettivo. Mi chiudo in me. Sragiono ragionevolmente. In che mondo bastardo viviamo. Morite morite, che qua non vi pensa nessuno. Ecco, arriva lei, puntuale come un orologio svizzero: la Sindrome da G.M.A. (Grande Mortificazione Acquisita).
Ovvero:
Radio Pace? Zero.
Box Prove della Rock band? Zero.
Puzzo e le sue storie? Zero.
Prendo d’impeto il telefono, chiamo Pamela e le dico che se mi chiama un’altra volta per il caffè m’incazzo.
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