Decollo e Picchiata

Lei creava un effetto onirico di ombre. Ombre e sorrisi. Era una magia ad arte, un effetto ad effetto. Pochi gesti pochi sguardi, la ragnatela dell’infatuazione. La mia aria da zombi, le cupe luci giallastre e il mio rock dei tempi d’oro. Fraseggi velocissimi di chitarra e l’odore dolce degli alcolici.

Quella volta, dopo l’una di notte. La seguii calamitato, sigaretta accesa, bagliore nel buio. La accostai, spalle alte per incuriosirla. Mi osservava boccheggiante, distante, incerta. Mi faceva comodo avvicinarla così. Gesti sbagliati, affrettati, un paradiso artificiale, un'utopia incollatasi addosso.

Lei mi sorrise, semplicemente. Mi bastò per decollare. 

Un decollo improvviso, in picchiata.

Sempre In Canna

Neanche un’anima resuscitata oltre la soglia. Solo qualche zombi mezzo assonnato deviato dalla sua ordinaria carreggiata. Crollo muto su un divanetto, occhi lucidi testa sbattuta. Non idonei ad un guerriero zulu.

Infilo una sigaretta tra le labbra, fuoco alla miccia che sta per esplodere. Aspirazione. Dondolare a destra e a manca. Tirato fuori da sotto la camicia la pistola, infilarla in bocca. Surrogato in un equilibrio cariato.

Premere il grilletto, urla di panico tutt'intorno. Deviare la traiettoria all'ultimo momento. La pistola suona a vuoto il suo swing. La bocca spalancata, lo stupore. Ridere dentro le allucinazioni, labbra tetre a mordere la manica della camicia. La pistola era scarica: tranne quell’unica pallottola.

La Realtà è una pallottola sempre in canna... 

Dark Side

C'è una parte nascosta e malata in ognuno di noi, quella dark side che protegge un Io cattivo. 

E' il tuo alter ego gonfio di malessere che ti gonfia le palle, la tua parte scura come una Guinness doppio malto, la tua sbronza allucinata.

Siamo seduti su polvere da sparo e mangiamo nutella salata, la dark side ci cresce in un mondo senza pesci e senza acquario. Non c'è luna senza la sua Dark Side, non ci sono guerrieri senza condottieri, il nostro ego è bastardo e ci infetta.

Vivi con una perenne infiammazione gengivale, sei quello che hai voluto tu, dentro un giorno qualsiasi, nel tuo lunedì più inutile. Sei una cosa sola, bene o male, sei quella parte di te su cui proiettare le tue alienazioni, in perfetto disarmonico disaccordo.

Io sono Te, se sopravviverò, sono il tuo ultimo brindisi col martini, sono il tuo viaggio:

So long, amigo…

Calcio d'Angolo

Me ne sto in calcio d’angolo a decifrare la traiettoria della mia vita. Aspetto un cross sul secondo palo che prima o poi dovrà arrivare. Dentro uno schema di gioco senza pretattica né pressing.Il mio fallo è in area, non visto dall’arbitro. Cross, salto, palla fuori...
Fangulo questo lunedì...

Sono restato di ghiaccio, ancora qui. Ronzo alla ricerca della mia Luna, ma sono circondato da una nebbiolina stitica. Sono un dente cariato mal curato.

Quando stai per premere il grilletto non senti nessun urlo di panico dentro di te. Tutto sta nel riuscire a deviare la traiettoria del cross dal calcio d’angolo. Qualcosa nella testa suona a vuoto, è come uno swing accelerato. Sono un bastardo accasciato dentro se stesso.

La mia Luna ha la bocca spalancata dal terrore. Rido dentro le mie allucinazioni, le labbra viola per il freddo mordono la manica della camicia. Come un bastardo bestemmio e rido. Lo swing suona sul grilletto.

Non ho i coglioni per questa vita. Ho davanti il mare aperto e un’unica pallottola. Potrebbe essere una precisa traiettoria sul secondo palo.

Non ho più voglia di piangere...