C.D.M.

Venerdì.

Qualcosa dovrebbe accadere e invece non accade. Rompere gli argini, energia comunicativa per ricevere attenzioni in cambio. Vivere come se qualcuno dall’Alto ce lo imponesse. 
Sono dentro una Cellula Della Morte.

Senza troppe domande, notti da vivere dentro scene impossibili. In macchina sembro un poster di Buster Keaton. Sono un animale senza il branco, tutti mi guardano schifati. Mi tocco frenetico le palle, la citta' pullula di fichette. Non scopo da così tanto tempo che mi sento sfatto. 
Nessuno mi fa entrare.

Bevo senza freni, da una serata così che t’aspetti? Al massimo del caos alcolico, il venerdì è già finito. E' calato un mortorio desolato, per strada non c’è nessuno. Torno a casa bestemmiando forte contro tutti. Questo Qualcosa è un vero e proprio incubo.

Dove passo io tutto brucia...